Aviones, llegadas y un primer paseo por Buenos Aires

Son las 4:25 cuando desyunamos. Poco antes despierto y en la pequeña pantalla que tengo enfrente veo que estamos a la altura de Tucumán y que Asunción queda al otro lado (esos nombres tan nombrados, con tantos ecos de nostalgia imaginada o real).
Hay un sol de pasiones en el cielo de amanecida. Adelanto el reloj dos horas más, las 6:25 de Buenos Aires, cuatro horas menos que en España, tres horas más que en Madison. Aunque poco, he dormido y esas horas de sueño me dejan sentir que hemos pasado de uno a otro día.
A medida que nos acercamos al destino me voy emocionando. Rosario aparece también en el mapa, Santa Fe, Bahía Blanca, el Río de la Plata… A media hora de aterrizar, no puedo dejar de anticipar el placer de las miradas nuevas y abiertas que los lugares nuevos regalan.

En el aeropuerto, vuelvo a pasar una vez más por la rutina de inmigración, recoger maleta, pasar aduanas, sacar dinero de un cajero y buscar taxi. Lonely Planet dice que del aeropuerto al centro puede costar alrededor de 70 pesos argentinos (unos 25 dólares). El primer taxi que me ofrecen es de 150,
- ¿50 dólares? Pero si no estamos en Nueva York, hermano. No gracias
Pago 85 a un taxista venido de Pontevedra hace 52 años. Se queja del calor. Me pregunta que a cuántos grados en Madrid. Él no ha vuelto a España desde que vino a Buenos Aires. Tiene ganas de volver para visitar pero no para vivir allí porque Argentina es un gran país. Se acuerda vívidamente de todo, no se olvida de nada, ni de que es español; tampoco ha perdido la nacionalidad, pero este es un gran país.

En el hotel tengo que esperar un rato hasta que me den la habitación. Agradezco el wi-fi y esa conexión con el mundo mientras espero. Ahora mismo, en esta calle, en esta puerta, podría estar en cualquier barriada de Madrid. Bueno… no en cualquiera pero sí en muchas: el ruido de los coches es el mismo, los camiones descargando, la gente que fuma, los andares, la mirada de frente. Así es.
Después de esa ducha que me ayuda a quitarme la noche y el día de ayer de encima, salgo a caminar. Hace calor. Realmente, esto podría ser Madrid. Aunque esto

o esto

lo desdigan, muchas otras cosas lo cuentan: los kioskos en los soportales, los restaurantes y bares llenos a la hora de comer –ese horario tardío tan parecido al español-, la caña de antes en la terraza, las colas esperando el autobus, el tráfico y los humos, los parques,

algunas calles,

e incluso estas roscas que nosotros las llamamos del Puerto

y que su vendedor ha dejado al sol mientras él busca la sombra porque ahí deben ser 38 los grados que haya.

No alargo el paseo porque P. y S. deben estar llegando. Su vuelo de Chicago se ha retrasado.

Es martes y el viaje ya ha comenzado.